miércoles, 23 de octubre de 2013

Time isn´t just money



Cercano ya a los setenta y cuatro años
Ebrio de calendarios, fechas,
La cabeza atestada de lunarios
De agendas indicando cuándo cae llorar
cuándo cae reír
como si preguntáramos cuándo cae la Pascua.

De relojes de arena  en los que el fino sílice
Pareciera haber sido sustituido
por familiares y amigos de toda índole
cayendo en desorden
Y marcando un tiempo que no sé si me pertenece,
Un tiempo de otros tiempos.

De agujas que completan las vueltas a los cuadrantes
Cuando ellas deciden.
Agujas temerosas
Que presumo retardan siempre
El momento de llegar a la vertical
Tanto como cualquiera de nosotros.

De almanaques con tacos donde cada noche
Uno tiene que ir arrancando un poco de energía.
Almanaques sin alma.

De metrónomos nazis que te marcan una música
Y aunque quieras, no podés dejar de mover los pies
Ni las manos ni los ojos ni el pensamiento.

Pero me siento raro, singular
Como si una felicidad sospechosa,
Una tímida felicidad
Tímida como la aguja del cuadrante
Estuviera siguiéndome por la calle
Sin siquiera atreverse
A preguntarme 
Qué día es hoy
Falta mucho para que termine
Cuándo llegará la noche
Y todas esas cosas
Que quieren saber esas curiosas felicidades.

A veces pienso
Quizá me esté convirtiendo yo también
En una pérdida de tiempo.
Quiza me esté convirtiendo
En tiempo perdido.

domingo, 22 de septiembre de 2013

Paula

PAULA

Se balancea la lágrima
La única lágrima
En la oscuridad de este día iluminado.

Se mece como la cuna de un recién nacido
Esta lágrima tan mayor de edad
Tan estropeada.

Resbalando a perpetuidad
Entre la nariz y la mejilla
Vuelve a caer dentro de la boca
Vuelve a tragarse
Vuelve a recorrer el agotado sendero
Y aparece nuevamente por los ojos
tímida pero segura.

Una sola lágrima,
Una sola por los dos ojos.

Hasta ahí llega la noción de la matemática
Vaya uno a saber qué arcano se produce
Para que la unidad dividido dos dé siempre dos
Y siempre uno.

Se agotan los pañuelos
Las mangas
Por esa única lágrima plural
Que deja ambos ojos enrojecidos
Desde hace ya tanto tiempo.

Caramba.
Hacer tanto escombro por una sola lágrima.

domingo, 4 de agosto de 2013

Y cuando todo haya pasado




Y cuando todo haya pasado
Qué harán el uno sin el otro
Solos
cada uno consigo mismo
dónde buscará él el olor de ella
cómo sabrá ella de los cantares de él.

Y cuando todo haya pasado
Cómo vivirán en la eternidad
Qué fotografías elegirán las hijas
Para enterrar a esos padres bajo el cristal de la mesa de luz.
Qué cosas extrañarán.

Y cuando todo haya pasado
De qué forma se volverán a encontrar
A qué cine dejarán de concurrir
Porque estarán solos
Y ellos no serán de ir al cine sin el otro.

Y cuando todo haya pasado
Después de mucho
Mucho tiempo
Y ya no duela más esa  ausencia
Quién recordará a la abuela paterna
Quién recordará al padre de ella.

Sólo un poema y una pintura sabrán que existieron.
Sólo un eco persistirá
Sólo un rumor.
Un silencio.



sábado, 20 de julio de 2013

Perdurar

PERDURAR



La congoja es imperceptible,
Pero es.
Y uno debe continuar la tarea.

Tampoco la lágrima del ave
hace que detenga su volar.

Llegan días de vuelo y llanto
De sorpresa e indiferencia al mismo tiempo
Miedo y valor
O quizá miedo al valor.

Al valor de volar.

Crecen lápidas a mi alrededor
Algunas ya ocupadas
Otras aún vacías.
Las voy sorteando
Hago equilibrio entre tanto escombro de vida.

Y ahora,  en los días que corren
Así voy jugando esta partida con el diario perdurar.

sábado, 22 de junio de 2013

Retorno

RETORNO

Me encuentro volviendo a mí,
De quien nunca debí haberme alejado.
Volviendo al objeto inocente que fui
A las inconfesables vergüenzas
Los asombros mínimos.

Regreso por un camino llano
A momentos que no precisaba comprender
Idiomas que me eran necesarios
Zaguanes oscuros que me aterraban.

Retorno para que se me restituyan los pasos por el corredor,
Las necesarias irresponsabilidades
Y otra vez la totalidad materna y paterna
Y otra vez las hermanas en el patio
Y otra vez las veredas de oro puro.

Eso es lo que quiero.
Encontrarme a mí mismo
Solo en medio de ese patio
Balando a la vida.

Me encuentro volviendo a mí,
Al único mí,
Prístino
Virgen de literaturas,
De engaños,
Inocente y puro,
Sin ancestros,

Sin pasado.

martes, 21 de mayo de 2013

Tinnitus

Hacen ruido los sueños, madre.
Es como si aprovecharan
la oscuridad del cerebro
para rozarse entre ellos.

Como si bailaran lento a la luz de las velas
y se oyera el manoseo.
Como si quisieran salir hacia la almohada
trepando por la piamadre,
madre.

Hacen ruido los sueños.
Como si leyendo holgazán a Borges
las letras se agolparan furiosas
y quisieran entrar a gritos en el cráneo.
O salir,
madre.

Hacen ruido los sueños, sí,
y además de ser una sustancia gris
el cerebro se transformara
en una gran Calle Florida
preñada de turistas malvados
cambiando dólares a los gritos.
A los silbidos.

Todo acá, muy dentro.

Hacen ruido los sueños, madre.
Zumban atestados en el panal de la cabeza
Destilando su miel
Bulliciosa.
Exagerada.

Recién ahora comprendo.

Es la furiosa miel que brindan los sueños,
madre.

viernes, 8 de marzo de 2013

Horóscopo

HORÓSCOPO 
 
A los nacidos el once de noviembre de mil novecientos treinta y  nueve
Los perseguirá la lluvia
no sabrán cómo refugiarse.
Vivirán a los tropiezos,
a duras penas se levantarán.
 
Los nacidos el once de noviembre de mil novecientos treinta y nueve
Tendrán la posibilidad de llorar y reír sin motivo
Nada obtendrán del prójimo
Nada entregarán a cambio.
 
Los nacidos el once de noviembre de mil novecientos treinta y nueve
Serán obligados a vivir en desarmonía
levantarán muros de lágrimas
por donde treparán
para ver qué hay del Otro Lado.
Y no encontrarán lo que buscan.
 
Los nacidos el once de noviembre de mil novecientos treinta y nueve
Amarán a cierta mujer
Y mientras descienden por escaleras mecánicas 
Pedirán limosna en la puerta de sus propias casas.
 
Los nacidos el once de noviembre de mil novecientos treinta y nueve
Buscarán algo confuso entre los escombros
Sin encontrarlo.
Jamás encontrarán nada.
 
Los nacidos el once de noviembre de mil novecientos treinta y nueva
Crecerán sin ser regados
Y echarán raíces en el aire.
Y florecerán a desgano.
 
                                        Iaque Iagust