Deleuze

 (A Gilles Deleuze, pensador francés suicidado el 4 de noviembre de 1995)

Un señor

Un señor parecido a otros señores

Decide un día salir de su departamento

Y no quiere hacerlo por la puerta,

No quiere dar el paso inicial a través del vano

Y colocar la suela de su zapato en el suelo.

Ese señor

Con cierta reticencia

Con cierta duda

opta salir por la ventana

y dar el paso inicial

y apoyar la suela de su zapato

en el aire.

Y éso es lo que hace.
Apoya la suela de su zapato en el aire

Sabiendo que ese aire

Está a muchos muchísimos metros del suelo

Ese señor aún vive en su departamento

Ese señor vive a mucha altura

En un edificio con infinidad de pisos

Ese señor vive como si fuera un satélite del planeta.

Tan lejano del suelo habita.

Como decía, resuelve hacer su primer paso

Apoyando el pie en el aire

Y sabiendo que no va a poder volar

Que no va a poder caminar

Que no va a poder vivir.

Y mientras cae

Mira por la ventana de cada piso

Cae de duelo en duelo

De llanto en llanto

De fatiga en fatiga

Hasta que - quizá sin darse cuenta -

Su cuerpo golpea el piso del suelo verdadero

Del suelo al que tanto anhelaba y temía llegar.

Del suelo de baldosas imperturbables, apáticas

Y hacia donde las personas corren para observar

Ese hecho curioso

Ese hecho lleno de sangre y de un par de anteojos destrozado

Como ese señor.

Ese señor ya no cree más en nada

Y sus largas uñas y su pelo quizá le sigan creciendo un poco.

Qué lástima digo,

Un señor tan unido

Tan amalgamadas sus piernas al tronco

Y sus brazos

Y su cabeza más aún,

Fusionada a su razonamiento

Siempre cavilando examinando

Hilando y razonando

Un señor tan unido en sí mismo

Estén ahora desperdigadas sus partes

Por ese pavimento que no le permitió continuar.

Ese señor ha escogido

No volver a pensar.